las noches, los pájaros, las pastillas

y el miedo

te dolían tanto,

alejandra

que me desespera leerte y que no estés

para acariciar tu cara llena de muecas,

y abrir tu propia jaula

Claros de noviembre

Había una frivolidad pegajosa en todo el ambiente.
Demostraciones de talentos plásticos. 
Preguntas capciosas, gritos, abrazos. 
Ruido de botellas rotas demostrando
el éxtasis del caos controlado. 
Con la mente plena se ve mejor: 
la tristeza de ese momento, 
todos los problemas que florecen en la destilación.
Retazos de una persona que explotó en el suelo.

[Y era buscarte en el medio de la ensordecedora multitud,

después de tanto tiempo.]

Caminar, temer, morir. 

Tranquilizar, morder, seguir. 

Esperar, caer, 

salir.

Generalidades

Café en las cartas de amor, 

entender pero no cambiar, 

espasmos de vergüenza. 

Enamorarse de la luna, 

voces en las letras, 

sonrisa de ojos tristes. 

Jugar al búho, al cíclope, 

miradas reflejadas, 

buscarnos en las calles. 

Todos duermen. Afuera, el frío huele a noche. La calle me tienta, quisiera correr. Mis ojos son enormes, y las paredes timblan a su ritmo. Todo se retuerce, y eso me inquieta un poco. No gritaré, no tendré miedo, seré consciente de que esto va a terminarse pronto. Estoy extasiada y abrumada. Olas de frío bajan por mi espalda. Todo mi cuerpo tiembla, brilla, sonríe, se duerme, se pone nervioso. Muy nervioso. Y quizás disfruto demasiado de ese nerviosismo, porque en esos momentos puedo dejarlo aflorar sin reproches, sin preguntas que no puedo contestar. Pero ya pasaron muchas horas, ya divagué demasiado. Necesito dormir, tengo que parar. Intento leer, pero las letras no quieren ser leídas, y hacen trampa con mi mente. No puedo. 

Abrazo 
tu
espalda. 

Lo próximo que sé es que los pájaros cantan, que las sábanas están tibias, que el sol calienta la ventana y que vos dormís plácidamente a mi lado. La quietud del ambiente me da la esperada certeza de que ya pasó. Sobreviví, de nuevo. Todo está bien. Y me siento en paz. Llegué gracias a tu piel, a su calor y olor. Me río. Quisiera despertarte, agradecerte con todo lo que tengo, apretarte contra mí y gritarte esas palabras que me dan tanto miedo. Emitís sonidos pero el sueño no te deja escucharme. Me es suficiente. Ya está, ya pasó, todo está bien. Y después de un rato, llegan tus labios suaves, arrastrando lentamente 

tu lucidez. 

Aunque mis pupilas volaban,

y mi mente estaba dilatada,

pude notar cómo la división binaria de la alegría

era parte de todos.

En el azar encontré un patrón perfecto por definición.

Definición de irónica paradoja:

patrón.

Eterno apuntador en nuestra vida,

que seguimos al pie de la letra

y que nos obliga a bailar bajo sus condiciones.

Prometo y juro:
"el último escalofríos",
a veces, 
siempre, 
de vez en cuando, 
todo el tiempo, 
cada vez que te veo, 
solemnemente.

(Lunática infancia de no saber)

Me sumerjo en el calor subterráneo de lo predecible, 
que me cuenta a gritos lo que va a pasar esta noche. 
Y continúo acompañando los hechos, 
porque somos circunstancias, 
y no deseos. 
Apenas amor. 
Sucumbimos al magnetismo 
que nos perseguirá hasta
que dejemos de ser.
Seguimos calmado la ansiedad y el pánico 
con peces, ternuras y grillos. 
Quizás indefinidamente.

Y repetir esa palabra una vez, dos, tres, cuatro veces y no entenderla. Y buscar y tratar y abrir y cerrar y no, sigue sin tener sentido alguno.

Pregunta

                           me pregunto...
                  veces                  ¿puede
             A                                ser
                                                 que
                                               toda
                                             mi
                                      vida
                                  sea
                               un
                           signo
                           de
                        interro
                        gación
                        eterno?
                       ¿Infinito?

                       ¿Casi casi
                       imposible?
                   

¿Qué pasa si hago un mal movimiento
y el ancho de espadas me mata?
¿Qué pasa si un viento ínfimo
sacude la base y se desmorona todo?
¿Qué pasa si todas las jugadas que planee
fueron en vano?
Si me muero.
Si el castillo se cae.
Si pierdo el juego.

Y volver al lugar donde solía vivir, 

y que todo siga igual. Intacto. 

Un lugar detenido en el tiempo, 

como si no hubiesen pasado años,

como si no hubiese pasado vida. 
Como si yo siguiese siendo la misma nena con trenzas que aprendía a andar en su bici verde.  

.

No me interpretes mal,

sólo estoy sobreviviendo.

42

Sos una simple víctima de un estereotipo. 

Atrapado en una red que va en contra tuyo. 

Y yo disfruto de disfrutarlo.

Y todo sigue girando y girando, dando vueltas.
Y yo necesito parar. 

Je t'aime un peu, 

beaucoup, 

à la folie, 

passionnément.